No al juguete sexista

Soy feminista. Feminista de las de piernas sin depilar, aunque por eso de ser madre y por pereza, no por ideología.

Y ahora que llegan las Navidades, como buena feminista, tengo que asegurarme de que los regalos del niño no sean sexistas. El año pasado, por ejemplo, le regalé una muñeca. La cara que puso cuando le apretó la tripa y empezó a llorar era una mezcla entre pavor, sorpresa y sufrimiento que decía claramente "¿qué le pasa? ¡Haz algo! ¡Haz que pare! ¡Llevatela, llevatela!" Recuerdo haber visto esa cara en alguna parte cuando Daniel era más pequeño.

De todos modos, ¿qué tenía en mente? ¡Si yo nunca jugué con muñecas de pequeña! Cuando mi madre me preguntaba qué estaban haciendo mis muñecas le contestaba que estaban dormidas. Y mi padre encantado de regalarme scalextric, legos y mecanos, claro.

¿Es que mi falta de instinto maternal es tan obvia que se la he transmitido a mi hijo? ¿O es que la vida, es decir Daniel, vuelve a tambalear los principios de una? Era de esperar, ¿no? De padre conservador, hijo liberal, de madre femisnista, hijo empeñado desde tierna edad en perpertuar los arquetipos de género. ¿No podían gustarle por lo menos los peluches?

Con todo, creo que debería sentirme afortunada. Si mi hijo me pide un kit de herramientas se lo puedo regalar sin traicionar demasiado mis principios, pero si tuviera una hija y me pidiera un aspirador rosa tendría que decirle que desgraciadamente se lo quedó el rey Melchor para limpiar las cacas de los camellos.

Así las cosas mi militarismo feminista se limita últimamente a encendidas discusiones de sobremesa y a comprar a Daniel leotardos rosas de vez en cuando. Mucho me temo que este año debajo del árbol nos vamos a encontrar a Rayo Mcqueen y varios de sus colegas. La abuela, por ejemplo, va a regalarle un coche teledirigido rojo... igualito, igualito al que tenía yo de pequeña.

Podría insistir con las muñecas o probar con un juego de cocina. Pero tengo que reconocer que no puedo resistirme a los saltitos de alegría de mi niño cuando recibe algo con ruedas. Cuando tiene un auto nuevo, Daniel lo lleva a todas partes, le da de comer, lo lleva al baño cuando se lava los dientes, lo llama por su nombre, lo mete en la cama...

Pensándolo mejor... ¿alguien sabe dónde venden vestidos para coches?

Non-sexist-toys policy

I'm a feminist. One of those feminist with hairy legs, although in my case is because of motherhood and laziness, not because of ideology.

And now that Christmas is coming, like any other good feminist, I have to make sure that my son's presents comply with my non-sexist-toys policy. Last year, for example, I got him a doll. When he pressed the doll's belly and she started crying my son looked at me with a mixture of fear, surprise and uneasiness that meant clearly something along the lines "what is wrong with her? Do something! Make her stop! Take her away!" I remember seeing that same expression somewhere else when Daniel was a baby.

Anyway, what the hell was I thinking? Genetics, girl, genetics! Myself, I never played with dolls as a child. My mother used to ask what were my dolls doing, and I would invariably answer "they are sleeping". My father, of course, was thrilled to provide scalextric, legos and mecanos for me.

Is it maybe that my lack of maternal instinct is so obvious I passed it on to my child? Or is it another of those instances in which life, meaning Daniel, makes ones ideas and values shake? It is to be expected, isn't it? Life gives liberal children to conservative parents, and children ready to comply with gender stereotypes to feminist mothers. Couldn't he at least like stuffed animals?

In any case, overall, I should probably consider myself lucky. If my son asks for a tool kit I could give it to him without going too far from my ideas, but if I had a daughter and she would ask for a pink vacumm-cleaner I would be forced to tell her that Santa had to keep it to clean Rudolf's shit.

Things as they are, my feminism is limited nowadays to after dinner speeches and buying pink leotards to Daniel from time to time. And I'm afraid we will find Ray Mcqueen an several of his buddies under the tree this year. Grandma, for instance, has ordered a remote controlled red car, just like the one I used to have when I was little.

I could probably insist with dolls (a silent one) or try with a cooking set, but I have to admit I am addicted to all that jumping and screaming of joy every time my son gets something with wheels. Whenever he has a new auto, he carries it everywhere, he feeds it, take it along when he brushes his teeth of goes to potty and of course sleeps with it...

Thinking it again, where can I buy dresses for cars?

Preocupaciones

Estoy a punto de escribir algo terrible. No me lo tengáis en cuenta. Hay días que duermo poco. Estoy a punto de mezclar las páginas de sucesos, la maternidad y el budismo como sólo puede hacerlo alguien que sabe que no la lee ni su padre (literalmente, hasta ahora no le he dicho nada de mi blog).

Pues eso, que estaba yo leyendo las páginas de sucesos cuando me di cuenta de que las noticias relacionadas con niños me producen una o dos de estas reacciones:

-Pensar que por muy rocambolesca que sea la historia le puede pasar a cualquiera
-Un encogimiento de tripas y malestar general que me impide a veces pasar de la entradilla

Ser padre ejercita la empatía. Empatía por la madre que se olvidó a su hijo en el coche, por el padre que se fue un segundo a la cocina cuando el desastre ocurrió. Porque ninguna madre me negará que no perder de vista al niño ni un instante es imposible. Y que lo que los niños hacen con un instante es inimaginable. Que levante la mano la que haya tenido que salir del baño con las bragas en los tobillos al oír un golpe seco en el salón, la que haya cerrado los ojos un segundo y cuando los ha abierto ha encontrado a su retoño a punto de hacer puenting desde lo alto de la mesa del comedor, la que haya sacado papel, monedas, plastilina, jabón o restos de comida de la semana pasada de la boca de su angelito, y que la vuelva a levantar la que haya desistido del intento tras un mordisco con un "eso le estimula las defensas".

Ser padre es confiar en el ángel que tienen asignado los niños para que cuando tu hijo se cae del columpio sólo se pele las rodillas, para abrir la ventana de la habitación dónde tu marido lo ha encerrado accidentalmente y para recordarte las virtudes de la misericordia cristiana y que no le dejes el culo morado cada vez que mete el pie en el orinal, se revuelca por el barro gritando para que no le pongas las manoplas, roba golosinas del súper y echa a correr riendo o te tira un vaso de zumo encima tras decirle veinte veces "para quieto, que se te va a caeeeeer".

Ser padre es convertirse en un ser desequilibrado que pasa en segundos de morderse la lengua para no decir alguna burrada a ese pequeño hijo de la gran puta a comérselo a besos y llorar de emoción porque sólo pensar por una milésima de segundo que algo malo pudiera pasarle te da escalofríos. Es llamar a tu madre una vez al mes y a tu babysitter cada dos horas. Es mirar mal a los que fuman en el restaurante mientras tu vástago decora con espagueti el tapizado de los asientos. Es comparar las ofertas del súper y luego comprar huevos kinder como para hacer una tortilla.

Los monjes budistas saben lo que se hacen. El no desear nada es lo que te da felicidad, y yo añado, el no tener familia es lo que te da la paz de espíritu. Tener familia, tener hijos, es todo lo contrario. Es tener miedo cada segundo porque en el camino a la guardería pasan coches, bacterias, y maleantes (creo que en Núremberg uno ve en su día a día el mismo número de maleantes que de bacterias). Ser madre es preocuparse por un viaje en coche, porque el niño no ha comido, o ha comido mucho, porque el descerebrado de su marido le deja jugar en fuente del parque, por las hormonas del pollo, por los terremotos y los ciclones. Por extensión, una madre también se preocupa por el descerebrado de su marido, porque limpiar vómito juntos es una cosa que une mucho.

Y lo que tiene delito, lo que comprensiblemente es incomprensible para el resto del universo, es que puestos a elegir, una es lo suficientemente masoquista como para decir que a pesar de la preocupación, el mal cuerpo, y la posibilidad de aparecer en las páginas de sucesos, no cambiaría a esos dos por nada del mundo.

Worries

I'm about to write something terrible. Don't judge it too hard, some days I do not get enough sleep. I'm about to talk about news, motherhood and Buddhism in a way that only someone that thinks not even her family reads her blog can do (literally, I did not tell my family about my blog).

So, I was reading the news and thinking that those horrible stories involving kids trigger on me one or two of these reactions.

-Thinking that even a crazy story can happen to anybody
-General bad feeling that can even prevent me from continue the reading

Being a parent makes you understanding. Understanding of the mum that forgot her child in the car, of the father that went to the kitchen for a second when the disaster happened. Every parent knows that not losing your child out of sight for a second is not possible, and it is unimaginable what a child can make out of a second. Please raise your hand if you ever had to run out of the toilet, knickers around your ankles, after hearing something in the living room, raise your hand if you ever closed your eyes for a second and opened them again to find your baby about to practice bungee jumping from the dining table, raise your hand if you ever recovered paper, coins, soap or last weeks food from your little angel's mouth, and raise it again if you ever failed to recover it and after some biting you decided "it will anyway be good for his immune system"

Being a parent is trusting the angel that every kid gets assigned, so when he falls from the swing he only scratches his knees, opens a window when your husband locks him accidentally in a room and reminds you of your Christian morals so you do not beat him when he puts his feet in the potty, rolls in the mud screaming if you try to put on his globes, steals candy from the supermarket and runs away laughing, or throws a glass of juice on your new dress after you repeated twenty times "stop that! You are going to drop it!".

Being parent is turning yourself into a crazy person that one second is biting his tongue to not say something really wrong to that little son of a bitch and the next one is kissing him and crying because just thinking for a moment that something bad could happen to him gives you stomach ache. It is calling your mother once per month and your babysitter every two hours. It is talking trash about the people that smoke in the restaurant while your offspring rubs spaghetti on the chairs. It is looking for sales in the supermarket and then buying enough Kinder eggs to make an omelette.

Buddhist monks know that lack of desire brings happiness, and I know that only the lack of a family brings peace of mind. Having a family, children, is exactly the opposite. It is being scared every second because in the way to the kindergarten there are cars, and bacteria, and delinquents (I think in Nuremberg one sees every day the same number of bacteria and delinquents). Being a mother is worrying because of a car trip, because the kid ate too much, or he didn't, because your irresponsible husband let him play in the fountain, because there are hormones in the chicken, earthquakes and tornadoes. A mother will also worry about her irresponsible husband because cleaning vomit together is something that made you really close after some time.

And what is newsworthy, what understandably is not understandable for the rest of the universe is that if you would have to choose again, you are masochist enough to say that even with the stomach ache, the worries, and the possibilities of ending up in the news, you wouldn't change your family for anything in this world.