Autooo

De todas las palabras que dice Daniel (cinco para ser exactos), hay una que repite varios cientos de veces al dia "auto". O más bien "autoooo".

Los juguetes favoritos de Daniel son, sin dudarlo ni por un un segundo, los coches. Para Daniel la cosa más interesante en el mundo entero son los automóbiles. Por supuesto también le gustan los balones, las cocinitas, los teléfonos móbiles y cualquier objeto sucio, peligroso y/o fuera de su alcance, pero la relación con sus coches es diferente, especial. Su triciclo le gusta tanto que quiere llevárselo a la cama.

¿Tiene algo que ver con que sea un chico? Posiblemente. Pero creo que es en parte genético. Martin también tiene sus obsesiones. Desde luego en eso no ha salido a mí. A mi me cuesta un mundo reconocer mi propio coche en la calle (pista, la matrícula checa), y ahora que nieva simplemente he renunciado a conducir. Por su parte, Martin tiene otro tipo de problemas con otro tipo de cosas. A él le cuesta reconocer la ropa. Creo que para vestirse se rige por los principios "¿quepo dentro?" "¿No es rosa?" Me vale.

Cómo tantas otras cosas que eran adorables de novios, ésta dejó de serlo al tener a Daniel. Es, llamemoslo inconveniente, que Martin sea incapaz de recordar qué ropa pertenece a su hijo y cual ha traído de la guardería y ande regalando los pantalones que le compran las abuelas. Sé que si no fuera por mí Daniel habría ido a la guardería en pijama algún día y sospecho que ésto va a ir a peor. Sólo puedo rezar para que la moda del futuro sea permisiva con ellos.

¿Exagerada? Ni un pelo. Ayer llegué a casa después de tomarme un par de vinos y me encontré a Daniel en la cama vestido de reno. Con cuernos. Y abrazado al triciclo.

Autooo

From all the words Daniel says (five, to be exact), there is one that he repeats several hundred times per day: Auto. Or better, Autoooo.

Daniel's favorite toys are, hands down, cars. Dani thinks a car is the most interesting thing in the whole world. Of course he also likes balls, kitchen appliances, mobile phones, and any object as long as it is dirty, dangerous and/or out of reach. But his relationship with cars is different. He likes his tricycle to the point of wanting to sleep with it.

Is it because he is a boy? Possibly. But I also think it is partly genetic. His dad has his own obsessions too. He is surely not getting it from me. I am not able to recognize my own car in the street (I have to look at the Czech plate), and now that it is snowing, I simply do not drive. Martin has other type of problems, namely to recognize clothes. I think when dressing he only asks two questions. Do I fit inside? Is it not pink-ish?

Like many other things that used to be adorable prior to Daniel, this one is not fun anymore. It is a bit inconvenient that Martin cannot recognize Daniel clothes, so he randomly leaves in the day care his son's trousers or steal some from other kids. I know it is up to me to take Daniel in something else than pajamas out of the house and I suspect this is not likely to improve with time. In case my son turns out to be like his father I pray that fashion in the future will be kind to him.

Overreacting? Not a bit. I came home late yesterday after a couple of drinks and found Daniel sleeping with a reindeer outfit. horns included. And hugging his tricycle.

Tengo un don

Tengo un don. Miopía y una memoria terrible. Básicamente ando por la vida ignorando la gente que me encuentro por la calle, bien porque no les recuerdo o porque no les reconozco.

Me sale natural hacerme la loca graciosamente ante un ex-novio en la cola del supermercado, y por supuesto, no soy consciente de que alguien me haga lo mismo a mí, así que nunca me voy a casa pensando qué calvo está ese amiguete que tuve a los dieciséis y cómo se permitirá ignorarme, con lo estupenda que yo estoy.

Soy impermeable a los cotilleos, cualidad especialmente útil en una ciudad como Valladolid. Cuando se me cuentan cosas soy incapaz de poner cara a los protagonistas, menos aún reproducir la historia fielmente después. Para mí estas conversaciones siempre acaban con un "¿pero no te acuerdas?" y un inseguro "sí, sí..." por mi parte. Lo bonito (y a la vez lo terrible) de esto es que puedo comportarme como una adolescente borracha en cualquier parte sin darme cuenta de que una tía segunda, un compañero de trabajo de mi madre, y una vecina de mi abuela están sentados a mi lado

Incluso cuando se trata de la gente de la que recuerdo su cara tengo problemas para recordar otros detalles, como su nombre y si tienen o no hijos. El otro día le pregunté a mi oculista de toda la vida que tal sus nietos. No está casado.

Así, la verdad es que no puedo enfadarme cuando la familia invariablemente me pregunta cada vez que vengo. ¿Qué tal por... esas tierras? Y confunde el nombre de mi marido. Debe ser un problema genético.

I have a gift

I have a gift. I am short sighted and I have a terrible memory. Basically I live my life ignorant of the people I meet in the streets, either because I don't remember them or because I don't recognize them.

I have a natural tendency to play stupid when I met an ex-boyfriend in the supermarket queue, and I am happily oblivious to the fact that the same can happen to me, so I never lose time thinking how old my high school buddy looks like and how he dares ignoring me.

My gift makes me transparent to gossip, and this a great quality in a small city. When I am told gossips I am not able to put a face to the people in the story, let alone repeat the gossip faithfully afterwards. To me, these conversations always seem to finish with a "how can you not remember?" and an insecure "I do, of course I do..." from my side. The beauty of this is that I can behave like a drunken monkey in any place without noticing my neighbor, my mum's colleague and my grandma's sister sitting next to me.

Even when talking about people that I recognize with no problems, I have trouble remembering other details, like their names and the fact they have children. Recently I asked my life-long oculist how his grandchildren are doing. He is not even married.

So, to be fair, I can't get upset when my family asks me (as usual) how I am doing in... that... country and then mess up my husbands name. It must be a genetic thing.